domingo, 29 de diciembre de 2013

El perfil de los perros. A mis amigos los poetas


 



Un instante que me ofrece el recuerdo y mi espalda se hace añicos y los dientes se convierten en agua de tanto apretarse unos a otros y de tanto acumular el flujo que llaman saliva.

Pero yo llamo impotencia a este estado al que tus palabras me han llevado y cierro mis ojos para encontrarte en algún lugar del cosmos.

 

No te quiero etéreo

te quiero de carne

de hueso

de piel

de impúdicos sabores

de perfumes sudorosos

o con olor a alcohol

 

Tus palabras son una encerrona...

Son un anzuelo enhebrado en hilo invisible

que has lanzado a mi mar

 
Debería odiarte por llegar cuando sé que no puedo

tenerte; cuando ya había olvidado los placeres

lujuriosos de la carne o los atrevidos abrazos

inocentes

 

Debería enterrar tus palabras escritas en el fondo de

un barranco, de ésos que habita un gran río lleno de

rápidos y simas de donde esas palabras no pudiesen

escapar


Pero no lo hago, ya que son ese nexo que me

ata al mundo

a la existencia, aunque sea anodina

 

Me sirven para reinventarme cada día

para que ellas me lleven a la belleza de los

atardeceres que me invento a tu lado

a los eclipses de luna

a las tormentas de rayos violáceos

a los perfumes místicos

ya que no tengo los tuyos de hombre

 

Tus palabras me valen ahora

¡pero quién sabe si algún día también inventarán una

forma de suicidio por no tenerte!

DE: El perfil de los perros
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martes, 24 de diciembre de 2013

¡Estas navidades regala seducción!….. A mis amigos los poetas


¡Estas navidades regala seducción!….. Es el título de un correo vía email  que me muestra   un anuncio comercial. Antes de leerlo, había despertado hace solo escaso minutos,  soñando, que el mundo se había adornado por todas las partes con lacitos negros. Todos los países amigos y enemigos se habían puesto de acuerdo en vestir sus días de Navidad, de luto, adornando  de negro  sus calles llenas de arboles, que años atrás eran adornadas –los países que podían- de luces estridentes.  Un gran lazo negro erguido y victorioso mostraba EL PARLAMENTO DE LAS NACIONES UNIDAS; tiendas de todo tipo lucían con gran despliegue, infinidad de lacitos negros  en todos sus productos, hasta sus empleados iban disfrazados de lacitos negros, los lugares de ocio como estaciones de esquí, en el que el  blanco de la nieve, contrastaba con el negro que revoloteaba en sus árboles invernales, gracias lacitos y más lacitos, atados a los pinos y abetos… En los telesillas lacitos negros, que así hacían teñir también de negro los cielos…..Discotecas, bares, campos de futbol, lugares de ocio, se habían enlutado, y el sonido de  melodías electrizantes y pachangueras… o voces insultantes, habían dejado paso a marchas fúnebres  creadas por  artesanos de la música del pasado…

Escuelas, universidades, edificios gubernamentales, iglesias, palacios, kioscos, casetas de perros, nidos de pájaros, todo habitad  para crear  sabiduría… amor, paz,  cordura, lealtad y con ello, crear La Paz, estaban absolutamente ennegrecidos, debido a que ni un solo milímetro de ellos, había dejado de adornarse  con lacitos negros…
Qué extraño, he pensado, leyendo el anuncio. ¿Cómo pretenderán estos mercantilistas que regalemos seducción?  Leí, perpleja ante la incoherencia con  respecto a mi sueño…
Permitidme obviar contaros, que me ofrecían para regalar seducción… todos conocemos sus productos, ya que hacen parte de  la Navidad lujuriosa y mezquina, que nos venden los mercaderes que luchan denodadamente por destruir LA BELLEZA, y que nosotros aceptamos inconscientemente vanidosos.
 Lamento estar TRISTE. Celebrar un año más, de los muchísimos que ya he celebrado, y cada vez más rodada de  la peligrosísima HIPOCRESIA,  me supera. 
Desearos  felices Navidades, me produce  pudor. Un pudor olvidado desde que era una niña, ya que para entonces, mi rostro se adornaba de grandes coloretes en forma de bola rojiza de navidad, cuando atisbaba la Belleza de la Navidad… Ahora ya es  Pudor triste, oscuro y tenebroso.

Mejor, antes de seguir contando mi  tristeza, y divagando más acerca de mi sueño y el ofrecimiento de “Regala seducción”, os regalo un poema que dediqué  al pasado Siglo XX en mi libro

Dragoste y los Finales y los Sueños”, sin duda os dará mucho más de mi corazón, a vosotros,   que habitáis los confines de mi alma.


Final de  un Siglo... final  entre guerras...

Final de todo... se muere el Siglo XX...

Se muere el dolor, la tiranía...

Se mueren... H, S, F, P, M

No quiero decir sus nombres

Todos sabemos quiénes son.

Se muere el Siglo, se muere...

Y  retumban en mis oídos mil gritos de muerte... millares... Me conmueven

 Y aunque suena la música de la vida,

              Me derrumbo.

Se muere el Siglo, Siglo XX, maldito, oscuro, tenebroso... donde genios habitaron y dejaron su belleza...

Dónde esos otros,  H, S, F, P, M   los masacraron...

 

Se muere el Siglo XX, ¡Ojalá se muera del todo!

Que se lleve con él la tiranía, el materialismo,

Lo totalitario... que se mueran con él... el hambre

Las guerras... la degradación humana... la injusticia...

La desintegración de los pueblos...

                                         ¡Qué se mueran!

Se muere el Siglo XX...  Siglo maldito...

En el que la humanidad se odió...

Se odió al pueblo...

Y los pueblos se odiaron entre ellos...

Se muere... se muere...

Se muere este Siglo...

Y quiero música nueva, libre, repleta de dones

Y jardines,   en los que el alma se regocije

De belleza...

Se muere, se muere...

Y quiero un siglo nuevo. Lo quiero infante, puro, inocente,  y a la vez justiciero...

Que Impere la Justicia

Que borre el pasado tiránico de este...

                                                     Siglo XX

Quiero un Siglo VIVO, humano, sencillo...

Que lave los rostros ennegrecidos por el dolor...


Se muere el Siglo XX,  pero  quedan días... demasiados... como todo animal cruel,

Aún muerde...

No hay remedio... estamos sometidos a él...

Estamos en él...  somos  él... el maldito...

Pero se muere... se va... se acaba... se evapora

Cual bruma...  Y   rezo...  qué más da a quién...

Quiero un siglo  donde todos  seamos capaces de ver  el rocío en las flores... donde trinos de pájaros

Nos despierten... donde podamos sonreír a un desconocido... donde todos seamos geniales, creativos... donde en la noche vuelvan a nuestros hogares el calor familiar,  y nos contemos cuentos fantásticos y no penas... donde los tiranos no nazcan y nos gobierne el amor... donde la Paz llegue y halla justicia...

UN SIGLO NUEVO...

Donde reine lo sencillo y no reinen las guerras... Donde el día sea DÍA

Y la noche,  Lo SEA...

                                          30-3-1999
 

domingo, 15 de diciembre de 2013

SER O NO SER EN EL ARTE. Pregunta de Benjamín López Guerrero


 ........Finalicé mi primer libro y una pregunta revoloteó  dentro de mi pensamiento cuando miraba  las librerías: ¿Escribimos por el solo hecho de vender, o escribimos por el simple hecho de ser?
Me lo pregunto ahora  porque he visto muchísima hipocresía últimamente en esos lugares; la mayoría de los libros son como los galanes de la “prepa”  que traían locas a todas las chicas, porque vestían, hablaban y actuaban como el chico de moda de Hollywood... y al fondo siempre estaba ese chico que nadie miraba y estaba solo con tres amigos, por el simple hecho de ser el mismo. A pesar de que el galán solo decía dos palabras y no hacía más que peinarse, ¡todas estaban muertas por él!  En cambio ese chico de pocos amigos era un verdadero universo, su sonrisa era sincera y siempre tenía una nueva idea para pasar el rato agradable. ¡Vaya! que los libros son como las personas, la gran mayoría quiere acostarse una sola noche contigo y pocos quieren estar contigo para toda la vida....
Gracias Araña editorial por mirar a los chicos que están al fondo de todo el engaño, Gracias,  y les deseo un feliz cierre de año.... su chico el Cazador de Flores.
Benjamín López Guerreo. Autor de Cazador de  Flores. -  MÉXICO
..................................
........Escribimos para Ser.  El  ser creativo actúa ante unas necesidades de formación y madurez. Sentimos necesidad de crear ya que es la  realidad primigenia que  habita en nuestro ser humano.  Yo pienso que la Creatividad es intrínseca en todos. Unos crean  literatura,  música, pintura, arte en definitiva,  y otros crean artes distintas. Un buen carnicero puede ser un artista   de su profesión,  al igual que un político o una modista o una pescadera. Todo en la Vida está unido a la función de SER.
Otra cosa es la ambición, la vanidad,  el egocentrismo desmedido. Jamás he visto en ninguna profesión tanta vanidad como en  la de un artista o los escritores o escritoras.   Es algo demoledor, y  me atrevo a decir que precisamente  esto ha deteriorado tanto el arte  y la literatura  que se ha convertido en un pozo de  obtener dinero y VANIDAD.
El escritor  o escritora en concreto debe de entender  que tenemos un OFICIO y de ahí debe partir la necesidad. Ser creativo o ser un tirano que hace polvo la sensibilidad humana para ganar dinero y  honores.
Tendríamos mucho que hablar de la Literatura.  Lo más importante para mi es ser coherente con lo que dejas a los lectores. Coherente, sincero y leal.   Mis primeros libros están llenos de esa salvaje actitud  de SER y de ahí que tal vez estén llenos de errores gramaticales, o  de edición…. Al igual  que el tuyo, pero  si  somos leales a nuestra forma intrínseca de ser, iremos aprendiendo OFICIO y crearemos LITERATURA valiosa para los demás, no LITERATURA  AL PESO.  Debemos romper con la absurda idea de anular espíritu para favorecer a la mente materialista. Hagamos Equilibrio entre el  SER Y ESTAR.
Creo sinceramente que se ha destrozado la belleza de escribir desde el corazón, la valentía y la verdad.  De ahí que solo se vendan Besseller    y que se vendan por la enorme cantidad de dinero que se paga en  publicidad!
El Arte, la música la literatura DEBE CONMOVER, SENSIBILIZAR, BAMBOLEAR  EL ALMA Y EL CUERPO. Cuando sintamos  de esta manera, entonces se nos olvidaran las cosas secundarias que también existen en  la literatura Y SIMPLEMENTE CREAREMOS PARA SER.
 Cazador de flores, estoy ansiosa de leer tu nueva HISTORIA.
Julia De la Rúa www.juliadelarua.com

viernes, 6 de diciembre de 2013

MI CANTO A MANDELA.....






HACIA LA LIBERTAD

 
Mil muertos en una noche, ¿por qué?

En una noche

La lucha feroz de dirigentes miedosos

De perder el poder,

Y la fuerza del débil burlado.

El poder desea poder...

El débil Libertad.

Cuerpos llenos de vida inmaterial

Espíritus vivientes que buscan el camino.

Muerte en la pálida noche

Profunda huella rodea un corazón.

Muerte en la calle que camuflan de honores,

Pobres dirigentes; gente pobre

Que aprieta el gatillo a humanos

Que dan su libertad.
 
 
MUERTE EN LA PLAZA
 
Cuatro esquinas. Mira la muerte.
Jóvenes almas retan a su destino.
No importa. Tienen que vencer,
Buscan, Libertad.
Frío, sudor a pesar del mismo frío.
Cuerpos mojados de vida,  jóvenes vidas.
Qué más da...
Muerte viva. Oscura noche.
Luz escondida, tinieblas.
Tú y muchos más luchan...
Más muerte, no importa.
Mañana, será Libertad,
La libertad de un pueblo.
Siglos, milenios...
El tiempo pasa sin prisas;
Segundos o años son lo mismo.
Jóvenes muertos; no importa...
Ellos, son la Libertad.
Tú Libertad.

 

sábado, 30 de noviembre de 2013

RECUERDOS TONTOS.


 

Tlim... tlim...tlim..
Tintinea la cucharilla en el vaso de café.

Amanece celoso el alba
un susurro lejano
soledades

tengo un osito de peluche
me lo dieron por juntar puntos en el supermercado
a veces acompaña a mis nostalgias
no de niña
sino de mujer olvidada

Cuántas veces he necesitado el tintineo de la cuchara
mecida por manos que aman
¿Con azúcar? ¿Sin azúcar?
Preguntas que tapan soledades
y ofrecen esperanzas.

Amanece
ya el alba aleja el tiempo de silencio
ese silencio lleno de tu lejana presencia
atrapada entre pastos húmedos que dañan tus huesos

El arbolito de mi ventana mueve sus hojas
sabe que le expío
que me fascina su monocorde movimiento
que intriga su larga vida de idas y venidas
de nuevos espacios al que yo le someto
por mi ansia de libertad.

Miro al Oeste
allí las montañas
después de las montañas, los valles
después de los valles, Tú

me gusta mirar tu collar rojo
pensar quien lo puso en tu cuello
quisiera ponerte yo uno de sonrisas.....
...............................................
Recuerdo esa tarde en la que tú te alejabas
y yo brindaba junto al destino,  tras las rejas impuestas.....
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sábado, 23 de noviembre de 2013

MIS LIBROS-

 
 
NO PERDAMOS UN PATRIMONIO TAN NECESARIO
 
 
 
 
 
 
¿Cómo podemos conseguir que nuestra voz sea escuchada?

Los poetas, artistas, escritores, necesitamos lugares donde dar refugio a nuestras voces. Las librerías deben de ser el hogar donde acudan nuestros lectores a compartir  el gozo de leernos.

Si hablas de mis libros en cualquier liberaría que tengas cercana, harás que lleguen allí, y puedan ocupar un sitio.... y que me puedan encontar todos mis amigos y los tuyos.  Además LAS LIBRERÍAS  seguirán esistiendo.

¡gracias!

 http://www.casadellibro.com/libro-dragoste-y-los-finales-y-los-suenos/9788494000317/2035739

http://www.casadellibro.com/libro-el-perfil-de-los-perros/9788493558680/1852332
http://www.casadellibro.com/libro-pui-mic/9788460943662/1026334

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martes, 19 de noviembre de 2013

Lila Downs - Dios Nunca Muere. A COCO. A todas las mujeres, mis hermanas.


¿Para cuándo un lengüetazo de amor cálido
en mi rostro
y no únicamente imaginado
o un acomodarse en mis pies desnudos
para dormir placenteramente protegido?

¿Para cuándo dejará que le limpie con la jabonosa espuma del amor sin precio?

¿Para cuándo dejará que mis manos acaricien ese vello que puebla todo su recóndito cuerpo?

¿Para cuándo abrirá el cofre laberíntico de su cerebro abotargado de deseos lujuriosos y será ese cachorro que renazca y se convierta en lobo?

      


El perfil de los perros
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A COCO. A las mujeres del mundo


¡Mujer!
¿Qué nos queda?
¿Acaso es el llanto a Dios?
La música que nace de la voz dolida
El alma doblada en pedazos de impotencia
El sueño en el que las mujeres vemos a los hombres como iguales, compañeros, de vida?
Yo, tú….muchas más,  bailamos amparadas en nuestra belleza, en nuestro grito femenino, en nuestra mente creativa
Por qué tantos miedos a la belleza?
Danzo..danzo...danzooooooooo
Una energía de olores corporales
De piel que se eriza
El alma que besa
¿Alguna vez la vida  vera mi ruego, el nuestro, el de ellas….?
¿El tuyo?
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sábado, 2 de noviembre de 2013

EL BOSQUE DE LA DUDA....................... A K......... MI PACTO

                                                               AUTORRETRATOS
MI  PACTO A:  K...

El Bosque de la Duda

      LA DUDA

      ¿Quién eres Duda? ¿Qué forma de alma tienes que VIVES en mí y qué tan enconada lucha mantienes
perpetua, como las nieves de la gran cima
arrasadora, como el sol del estío en el gran desierto,
heladora y gélida como el gran iceberg viviente en el polo
cálida y sosegada como un atardecer después de una levísima lluvia
sutil como el velo de seda o las alas de las mariposas
árida y reseca, aterradora, como las tierras deshidratadas por las sequías, oscura y tentadora como la noche...
sublime y evocadora, como un dios desnudo
Quién eres, dime... si aun sabiendo en mí la certeza de ser,
siempre viva aleteas ante mí horadando mi Vida
recreándote... bamboleando alrededor de mí, cual cometa.
Quién...  y por qué, Duda, anidas día a día en mis noches
de soledades y en mis atardeceres de nostalgias y deseos,
haciendo siempre necesaria una reflexión,
una mirada al más allá de las acciones
una constante búsqueda
un infinito hilar el sentimiento
una incontrolada variedad de preguntas
un bucear sin oxígeno por el proceloso mar del amor.
Dime Duda, ¿eres un fin?
¿o La búsqueda necesaria para verificar y probar todos tus conocimientos?

Dime...

¿Quién soy ahora que nada doy por hecho después de haber creído habitar en la Verdad absoluta, en el misterio del Ser,
en los brazos del espíritu?

Dime...

Acaso haya otras verdades, otro ser, otros misterios, otros espíritus... otro amor
           
 ¿Dónde?

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sábado, 26 de octubre de 2013

Nómada esquizofrenia. REVOLUCIÓN


Nómada esquizofrenia
Rumbo hacia el ocaso
Nuevo despliegue   de  REVOLUCIÓN  hacia los atardeceres
Suena el alma como diapasón  escondida las cuerdas de un violin
Danza el misterio  y el gato negro escala las verjas cuadriculadas de mi nuevo hogar
Hogar nómada de bella esquizofrenia
Humana subo y bajo las escalares pálidas
Luces de sombras y césped acaracolado
Hierbabuena abandonada y seco naranjo
Bamboleo en su inercia de esquizofrenia bella
Olores  apolillados emergen de armarios en los que debo guarecer mis vestido
No duermo por ello
Escucho rock…dicen que ya murió hace tiempo
Mas yo se que el tiempo no existe y desde un destartalado casete
que   robé de mi antigua morada …. Salen  guitarras volando
violines que danzan atados a mis manos
Y sigo soñando que en el ocaso  seré  luz de amaneceres  caóticos
Pincel y olas de color convertido en montañas
Revolución, esquizofrenia, abandono, dolor, angustia, mediocridad…. 
que doblo en servilletas negras y lutos desenfrenados.
Escarbo la tierra del jardín con mis manos  ayudada por  las patas de Coco, mi perrita loca
 Allí escondo mi  esquizofrenia azul, la tapo con  pirámides de cristal
Michi y Barrilete chupan el roció cada mañana  posado sobre la tumba misterios
¿Nacerá un olivo? ¿O florecerá una estrella?
Nómada  Esquizofrenia.

TÚ................................

TÚ 

Un instante que me ofrece el recuerdo y mi espalda se hace añicos y los dientes se convierten en agua de tanto apretarse unos a otros y de tanto acumular el flujo que llaman saliva.

Pero yo llamo impotencia a este estado al que tus palabras me han llevado y cierro mis ojos para encontrarte en algún lugar del cosmos.

No te quiero etéreo

te quiero de carne

de hueso

de piel

de impúdicos sabores

de perfumes sudorosos

o con olor a alcohol

Tus palabras son una encerrona...

Son un anzuelo enhebrado en hilo invisible

que has lanzado a mi mar

Debería odiarte por llegar cuando sé que no puedo

tenerte; cuando ya había olvidado los placeres

lujuriosos de la carne o los atrevidos abrazos

inocentes

Debería enterrar tus palabras escritas en el fondo de

un barranco, de ésos que habita un gran río lleno de

rápidos y simas de donde esas palabras no pudiesen

escapar

Pero no lo hago, ya que son ese nexo que me

ata al mundo

a la existencia, aunque sea anodina

Me sirven para reinventarme cada día

para que ellas me lleven a la belleza de los

atardeceres que me invento a tu lado

a los eclipses de luna

a las tormentas de rayos violáceos

a los perfumes místicos

ya que no tengo los tuyos de hombre

Tus palabras me valen ahora

¡pero quién sabe si algún día también inventarán una

forma de suicidio por no tenerte!